Heroin / 539

Fern ist das, fern im Sinn vergangener Jahre,
Lücken haben sich zwischen alles gelegt.

 

Und weit war es. Du liefst zwischen Hochhäusern
und Glas und immer da traf dich der Wind,

 

kalt wie die Nacht, und wenige Nächte nur sind kälter
als die in Rotterdam. Eine Brücke führt von dort

 

zu den Trails of Afghan Heroin. Sie heißt wie der
Humanist. Das schien dir ein Schleier, Seiten

 

eines Buches, Bilder, die du nicht anschautest und viel
später suchen solltest, weil ein russisches Wort –

 

smuta – sich dir in den Weg stellt, und du vermutest, wo
der Rausch lagert, doch keine Zeile kennst du davon.